Sinta o cheiro da fritura. Podem até negar o feitio, mas a receita já é conhecida de outros governos: tem ministro pururucando em gordura borbulhante, mas que já estava morto antes mesmo de morrer. Tipo a caixa preta do BNDES, sabe? E, olha, nem sabemos se morrerão... Nem a caixa, nem o ministro. Morreu aquele que pegou, sozinho, um jato da FAB. Morreu, ressuscitou e morreu de novo. Há um medo de que a morte crie jurisprudência. O fato é que nenhum governo – presente e passado – se vacinou contra essa doença que se chama “regalia”. É que em Brasília funciona assim: às vezes todos os caminhos levam à morte. A nova secretária de cultura, por exemplo: se herda em sua gestão a guerra cultural travada na pasta, morre. Se enfrenta o governo e amplia o diálogo com a classe artística, morre igual. A linha de tiro é inevitável. A morte é simbólica, mas a marcha fúnebre não. Ela ecoa nas esquinas que não existem na capital do país. O ENEM acompanha o cortejo, regado a água suja de torneira. E, lá longe, pelo menos por enquanto, o Coronavírus espera: “melhor nem ir para o Brasil. De morte, Brasília já se basta”.