Continuo la mia personale Autofiction.

Ma com’ è che hai scritto un libro? Sottotesto, come mai uno come te ha scritto un libbro, con due bi? Certe volte me lo chiedono, e io rispondo boh, vai a sapere. In effetti a scuola già mi avevano bollato a dodici anni: “non è portato”, “non è affidabile”, “non sta mai fermo”.

A mia madre glielo dicevano:  signora Giulio lo iscriva al professionale, lo vede com’è pieno di energia? Accussì si calma” E allora vai al professionale. Impara a riparare caldaie, a friggere panini, a servire birre fino alle due. Poi è vero che scrivevo bei temi, ma uno così, che legge con la doppia di di ddado e a doppia bi di bbasta, come può mai diventare scrittore, uno cresciuto in verticale a Ballarò, fra balconi e voci che non dormono mai?

Fra cacate di piccioni e banchi del mercato, fra crack e fumo di stigghiola? Io dico sempre che in questo momento a Ballarò putissi nascere pure Dio e non se ne accorgerebbe nessuno. Figurati se calcolano a me. Sono pure un tifoso del Palermo.
Non quello da sciarpa e radiolina...